那孩子叫枫。至少隔壁病房的森山老人那样叫着。
“枫，窗再开大点。”“枫，汤实在喝不下了呀。”“枫，帽分有‘棒球帽’‘鸭舌帽’‘猪肉饼帽’……”“枫，几点了？”“枫，你也吃，你吃哈密瓜。”“枫，‘左’是往前还往后呢？”“枫，厨房的火！厨房的火！”“枫，几点了？”“枫，我的手指头呢？”“枫，我的脚趾头呢？”“枫，天黑了吗？”“枫，天黑了吗？”
本来是那样美的名字，从一个垂死之人口中那样颠三倒四地唤出来，格外令人联想到一种异端、悚然的美。
抵达镰仓的第一天，见到八年未见的父亲，我知道我高估了自己的耐受力。
病房里的暖气开得确实过于酣热了，门窗则关得警惕到滑稽，父亲永久地淌着汗，电视里正重播他十五年前的竞选获胜时刻，电视外是他多日未经清洗的带病□□
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